sábado, 20 de outubro de 2007

Prontuário

Não consigo pensar em melhor final do que morrer de amor em uma quinta feira debaixo de chuva no meio do nada.
E nem em melhor início do que em uma fila de supermercado em uma sexta feira de verão.
Nem deve ter reconciliação melhor do que briga intensa seguida por beijo intensíssimo!
Ou surpresa melhor do que flores ao fim de tarde.
Ter um filho ou escrever um livro,até uma árvore podia ser plantada nos fundos do jardim.Uma árvore que dê jambo,se possível.
Algo como a ausência de falta de movimento.
Causa mortis: hiper aceleração de pulsações cardio-amorosas seguidas por fortes espasmos de melancolia intra-estomacais.
Um descuido...é isso o que é o amor.
O amor é um descuido,um aperto no estômago,uma gastrite crônica.
Que nenhum engov cura,nem antes nem depois.
Sim,o amor é uma enfermidade,coisa terrível.
Terrível como morrer de amor em uma quinta feira debaixo de chuva no meio do nada.
O amor é uma gastrite crônica.

quarta-feira, 3 de outubro de 2007

As fases

A desilusão

Se o mundo fosse carnaval
hoje seria quarta-feira
o amor teria sido uma grande brincadeira
colombina desfilando de fantasia rasgada
pierrot lamentando o ocorrido
arlequim rindo-se todo pelos cantos
do mal-amado e seu pranto
da melancolia do soldado abandonado
o dia em que o homem forte
sentiu o beijo frio da morte
no peito desavisado
a saudade é feito um corte
de se saber metade
depois de ter sido inteiro


A esperança

Ora,não se entregue sem ter lutado
não há razão pra jogar a toalha
a guerra nunca acaba na primeira batalha
o paraíso pertence aos que acreditaram
quem foi que disse que o amor é certo?
não tire conclusões precipitadas
não faça da incerteza sua estrada
que o destino há de fazer o seu papel correto
encare os olhos que até te assustam
mesmo que valha perder seu juízo
faça tudo que julgar preciso
diga a ela o que tanto te encanta


O amor

-Não é flor do campo
nem chuva de verão
não é rima de canção
nem tão pouco nem tanto
parece medo da morte
mas dá mais vontade de viver
é parecido com perder
só que não há maior sorte
se fosse objeto,seria colorido
tivesse cheiro,seria de canela
fosse iluminado,seria por vela
se tivesse um lugar,seria escondido
é tudo isso e mesmo assim não é nada
não tem nada e nem nada cobra
um olhar pequeno já lhe sobra
nada poderia lhe trazer mais calma
nada lhe completaria mais a alma
nem descreveria de maneira própria

-Eu aceito.

-Deus criou a mulher como um presente pro homem,
pra que ele tivesse o prazer de morrer de amor
ao invéz da amargura de viver sozinho.